Войдя вчера в тихий, омытый дождем лес, я вспомнила тайгу. Тайгу, около которой я росла, каждую осень ныряя в нее с головой. Кто был в тайге, тот знает: у нее тысячи цветов. Зеленый, малиновый, багровый, черный, оранжевый, синий – все они словно узор калейдоскопа меняются перед тобой каждый раз, когда ты делаешь поворот.
Чтобы войти в тайгу, встать надо было до рассвета. Но как легко вставать раньше солнца, если тебя ждет тайга! Кто был в тайге, тот слышал, как она дышит. Порой в ней сходишь с ума от шума, но уже через час изнываешь от тишины. Шумный вдох и безмолвный выдох глубокого леса. Дыхание тайги испытывает тебя.
В тайге двигаешься бесшумно, а если нужно говорить, то только шепотом. Иначе уйдешь ни с чем. В Сибири знают: услышав тебя, грибы отрастят ноги и спрячутся глубоко в лесу. Все знают, что это лишь сказки. Но двигаются по тайге молча.
Молчать нужно и для того, чтобы услышать. Услышать голос тайги. Она говорит с каждым, кто входит в нее. Ящерка на дереве, шаловливая белка, крючковатое дерево, странный гриб – все это ее слова, но нужно уметь слышать.
Тайга была всегда в 15 минутах от меня, где бы в городе я ни находилась. Я всегда могла быстро нырнуть в лес. Но для того, чтобы проникнуть в ее глубины, я ездила к прабабушке. Я помню теплоход «Минутка», плавно раскачивающийся на Оби. Мы с семьей сидели на полу, расстелив плед. Скамеек было совсем мало. Зато в старой деревушке, где жила моя прабабушка Маня, меня ждала тайга.
Я помню мухоморы цвета красного солнца, шляпки которых я спокойно могла натянуть на голову. Помню вымершие, заброшенные дома прямо в сердце леса. Окна заколочены, зато двери всегда открыты. Но заходить нельзя. Тень, мелькающая между деревьев. «Поздоровайся с лешим, Аня», - говорит прабабушка.
Мне до сих пор кажется, что тайга – это женщина. И лицо у нее моей прабабки. Морщинистое, но доброе. Дымка долгих лет разлуки делает ее лицо смутным, неуловимым. Прабабушки нет уже 20 лет, но я все равно слышу ее скрипучий смех каждый раз, когда вхожу в лес. Ее голос не дает мне заблудиться в дремучей чаще.
Так же и с тайгой. Я не видела ее уже много лет (и когда я пишу это, на мои глаза наворачиваются слезы). Но она внутри меня. Каждый день. Если бы я могла, я бы обняла ее, всю тайгу, и прижала к сердцу. Но она слишком велика, а я – мала.
Из чего состоит тайга? Из маленьких и больших историй. Каждый кустик, каждая змейка, каждый лист - это история. Глубокая, древняя, дышащая архетипами. Тайга такая, какой должна быть.
Мой внутренний лес похож на тайгу, как отражение в воде похоже на мое лицо. Вроде бы похоже, но если приглядеться…Здесь сломана ветка, тут, проходя, бросили мусор, а леший ночами воет, как волк на луну. Когда мой внутренний лес станет таким же, как и тайга, мы сольемся с ней, и я наконец-то приду домой.
Собирая чужие истории, я всегда помню о месте, в котором выросла. Каждого я веду к внутреннему лесу.
Однажды, я надеюсь, мы все вернемся домой.
Коментарии (0)